Artefact

(En hommage à Virginia Woolf)

–D'une façon presque méthodique mon regard arpentait la pièce, la scrutant dans ses moindres détails.
Une étrange impression venait à moi, mélange d'incertitudes, de peurs et d'angoisses. En tout cas je faisais attention de ne rien laisser paraître de mon trouble aux autres personnes présentes.
Celui-ci, gros monsieur à la face rose vêtu d un sombre costume me faisait penser à ce président russe des années cinquante.
Cet autre était presque son contraire, long, mince, tout en os, son imper flottait autour de lui comme habité par un spectre.
Les assiettes étaient posées sur le rebord du buffet au-dessus d’une belle nappe brodée de fils d’or.
Une mouche virevoltait se posant sur le coin de la table puis s’envolait dans une valse incessante.
D’autres convives aux allures floues et incertaines ne parvenaient pas à capter mon attention. Je devenais au fil des minutes un objet parmi tant d autres. Le gros monsieur s’ approchait, se déplaçant vivement, suivis du maigre, tous venaient à moi. La mouche s'était figée au plafond. Ma tête heurta le sol doucement comme dans un film au ralentit, les bruits s’agglutinaient en sonorités disparates, les sens peu à peu s'effaçaient, il n'y avait plus rien, seul la sensation étrange de l’horizontalité et le contact froid du sol me maintenaient éveillée. –

Peter referma le livre de la grande écrivain anglaise. Il eut encore pendant quelques instants en tête l’image délicieuse de la scène puis celle-ci peu à peu s’estompa ne laissant plus que cet étrange trouble qui survenait en lui après chacune des lectures de l’œuvre de cette grande dame.